DICAS DE LEITURA

CRÔNICA DA SEMANA - GUARDETE

GUARDETE*

Certos hábitos adquiridos em serviço nos deixam constrangidos em outras situações. Aí vem o vexame. Como guardete de uma empresa, tenho, entre minhas tarefas, a de revistar as bolsas das mulheres que adentram na firma.

Não é a profissão que eu pedi a Deus. Nada de dizer no fim do expediente: oh, que prazer que me deu ter vasculhado as bolsas, bolsos, apalpado os corpos, na caça de algo suspeito.

Mas é meu ganha-pão, e, apesar da falta de reconhecimento, gosto do que faço e procuro não ser uma funcionária relapsa, cumprindo à risca o que meus superiores imediatos me solicitam para o melhor andamento do serviço.

Se o reconhecimento é raro, pior é quando levamos uma bronca por uma suposta ou real falha. Basta um comunicado da gerência patrimonial alegando o sumiço de um objeto, para a bronca nos açoitar. O clima na nossa área é sugestionado por notícias que relevem desaparecimento de objeto na empresa.

Os guardas por terem sido advertidos ficam mais rígidos na revista. Os funcionários observando esta rigidez, por vezes, rebelam-se, com direito até baixaria por parte dos mais exaltados.

Antes de ser guardete, eu tinha uma aversão pela figura do segurança. Achava-o uma estátua. Ali parado, as horas passando, as pessoas agindo. Chuva, sol, nuvens, e ele como uma múmia. Assim era nos bancos, nos postos de saúde, à frente da portaria de empresas. Eu ficava irrequieta. O que me aliviava era o desejo de jamais ser um deles. Nunca diga que desta água não beberá.

Engravidei, larguei o ensino médio. Virei mulher, dona de casa e mãe. Trabalhara antes, mas apenas para comprar coisas para mim. Meu marido, ah, um guarda. Nem vou dizer como conheci um guarda, muito menos como fui casar com ele. O que me importa é que eu o amo e o admiro. Talvez por isso, prestei exames e vim a ser guardete na empresa onde ele trabalhara.

Do que eu estava falando no início desta sessão nostálgica? Ah, sim, me lembrei. Do vexame de certos hábitos fora de contexto. O hábito de revistar as bolsas das funcionárias me deixou sem graça no supermercado. Lá estava eu, fazendo compras de mês para minha família. A fila morosa. Nisso uma mulher abre a bolsa para pegar o talão de cheques. E eu enfiando minha cara. Quase minha mão acompanha a curiosidade e entra na bolsa... Ainda bem que não.

Buscando safar-me do mal-entendido, pedi desculpas e disse que era hábito do serviço de guardete. Claro, as caras de dúvidas não foram poucas. Paguei minha conta e segui para casa, querendo me enfiar num buraco debaixo da terra, de tanta vergonha que estava.

Escritor Ronaldo Duran, cronista e romancista. www.twitter.com/ronaldo_duran

CRÔNICA DA SEMANA - ESPANTO

Olá, Amigo leitor,






Um bom retorno às aulas. Que as

agruras sirvam para te

 fortalecer.


Abraços,





Ronaldo


www.twitter.com/ronaldo_duran




                                  ESPANTO*

“Renasça com as manhãs”, era a música que tentava manter na cabeça, depois de ter descido do carro. A manhã estava bela. Agosto, sem chuva nem frio.

 Um clima agradável. O sol banhando tudo ao seu redor.

Até as pessoas lindas seguindo para o trabalho em lojas, bancos, escritórios, supermercados ficavam mais lindas com o banho de sol. Subiu a rampa da instituição. “Bom dia professor”, no que ele responde outro bom-dia com um sorriso.

fonte: http://www.anapaulasenabelo.blogspot.com/

Era professor. Antes, um bocado de bicos. Por vezes, alunos perguntam: professor, o que o senhor ainda não fez? De pronto respondia: não roubei nem matei. E os livros da escola? Sua consciência o perturbou. Ele justificava para si que todo o conhecimento absorvido nos livros repassava aos alunos. Se o Estado investisse em livros para o professor, não precisaria tomar emprestado. Não satisfeito com o raciocínio, o professor jurou para si que na próxima semana iria à escola e os devolveria.

Dia de seminário. Na verdade, são três dias. Hoje sendo o segundo. Gostava da metodologia. O aluno deixava de ser mero ouvinte e subiria ao palco. Protagonista. Momento mais que oportuno para verificar se a conceituação do tema tratado durante longas semanas fora apropriado, internalizado.

No seminário, se é difícil para quem expõe; para quem avalia não é menos tranqüilo. Contudo, o mestre adora ver a magia no semblante dos pupilos, a energia no falar, os exemplos elencados e os debates com paixão. O aluno apaixona-se pelo tema.

Um inconveniente. A mente rebelde do mestre divaga. Deixa de notar o aluno e se depara mirando detalhes outros. Vê bocas batendo. Caras gordas, magras, pintadas, ossudas. Mãos agitadas. Pernas longas, curtas, salientes, tímidas, retraídas. Olhos tesos, tensos. Os corpos grandes, fortes, gordos. Os miúdos, baixinhos.

Nas aulas expositivas, ele ficava mais tranqüilo. Passeava os olhos em toda sala sem fixar em alguém. Por vezes, chamava um estudante à atenção, mas com a cabeça a mil com o conteúdo a ser transmitido, raramente tinha tempo para se atentar detidamente em aspectos anatômicos. Há alunos que se destacam. Impossível não dar uma olhada em especial.

Tentava esquivar-se desses pensamentos confusos. Nada adiantava. É a desvantagem do seminário... O importante é aproveitar os outros aspectos positivos.

*escritor ronaldo duran, colabora em jornais. www.twitter.com/ronaldo_duran

CRÔNICA DA SEMANA - BEBADO

Olá, Amigo Leitor,

A novidade é que o domínio informativoliteraturaviva.com.br está registrado.

E estamos empenhados agora em criar um site que você possa também se sentir acolhido.

Por enquanto continuará sendo direcionado para o blogspot.com até que o site venha ao ar.

O BEBADO*

Embalos de sábado à noite? Mais ou menos. Para a maioria, resume-se às idas aos restaurantes, a uma pizza, a uma lasanha. Tomar uma bebidinha para abrir o apetite. Nas rodinhas de solteiros, o álcool expande o assunto, dá asas à imaginação, solta a língua. A mãe, pais de família refrescam a garganta com a cerveja, vinho, antes ou durante o prato ser servido e, forrado o estômago, se levantam e seguem carregando as crias para casa. O lazer garantido, fortalecido as relações, é hora de recolher-se.

                                 fonte: kadaideia.blogspot.com/2010/06/o-bebado-na-po...
 

Pena que para o bêbado a situação seja outra. O álcool figura não como complemento, mas como única forma de se achar no mundo tortuoso em que o vício lhe prende.

Lá vai ele para o bar. A determinação inicial: rir com os amigos. Mas chega a hora que a risada desagrada, e os amigos vão se embora, para suas casas, seus amores. Ainda tenta prender um remanescente a seu lado. “Então, sabe daquela vez que nós...” ou “Já? Espera mais uma... agora é a saideira” tipos de frases que visam manter viva a chama da prosa o maior tempo possível.

De repente, o companheiro tira a grana da carteira e fala: “é a parte que me cabe”. Às vezes o bêbado pede a conta e encerra; noutras, limita-se a dizer tudo bem, deixa aí. E se volta para si. O bar, restaurante, boteco fica diferente. Ele está sozinho. As pessoas desconhecidas circulam, chegando ou saindo. Ele ali, plantado.

Chora e ri com as eventuais músicas que tocam num alto-falante distante, que não havia notado quando em companhia dos camaradas, mas que neste momento parece martelar seus ouvidos. Daquele instante, não lembraria no dia seguinte, nem sob tortura, o que ele disse, pensara, com quem ele proseou, os perigos e prazeres que atravessara.

Inconsciente, seguirá ele por ruas, avenidas. Por pouco não será atropelado por carros, bicicletas. Um quê de sorte e asco o livrará de assalto e de possível perversidade de bandidos de plantão. O corpo chegará a casa, mas a consciência estará em outro plano. Ainda na rua, veremos um corpo magro, ziguezagueando, por vezes tombando no asfalto, erguendo-se com dificuldade. Raramente haverá tombo, quando ainda jovem, mas depois dos quarenta serão freqüentes. Pior, os machucados, os hematomas serão dolorosamente mais intensos.

Se no início era por alegria que bebia, agora é para fugir da nulidade que o vício leva a alma sem eira nem beira.

*escritor ronaldo duran, colabora em jornais brasileiros. www.twitter.com/ronaldo_duran
 http://www.informativoliteraturaviva.com.br/

CRÔNICA DA SEMANA - EXPLOSÃO

Olá, Amigo,

 

Neste ano sou candidato a Deputado Estadual em São Paulo. Falo hoje, pois eu estava dependendo da minha inscrição junto aos órgãos oficiais.

 

O que me leva a política é um montão de coisas: principalmente o poder. Poder mudar ou interferir no que julgo estar errado.

 

Sei do lado ruim da política. Se nos tempos da ditadura ser político era correr o risco de ser morto por um Estado Opressor, hoje, quem se envereda por esse caminho é chamado de ganancioso ou coisa pior.

 

Longe de negar que muitos políticos contribuíram para essa péssima imagem. Mas a luta deve continuar para que um dia a política seja admirada ou pelo menos valorizada como um bem necessário...

 

E uma força interior me leva a querer fazer parte desta mudança.

 

Obrigado pela escuta. E querendo fazer parte do grupo de amigos que estão me apoiando, será uma grande honra contar com você.

 

Ronaldo

www.twitter.com/ronaldo_duran

                                                                           EXPLOSÃO*

“Oh, cara, acorda! É tua vez”, meu parceiro no truco grita. Volto a mim e colaboro na partida. Não foi a primeira vez que me chamou a atenção. Eu estava meio avoado. Como prevendo que algo ia acontecer. Tudo bem, se eu falasse olha, acho que vai acontecer algo de terrível, ele ia me zoar: “alôoo, só para te lembrar somos bombeiros”.

 

Sei lá, deve ser cisma do tempo de pequeno, quando ouvia minha avó contar casos. Tipo um pai de família que não queria ir trabalhar por causa de uma sensação, um calafrio e acabou sendo atropelado.

 

fonte: odiario.com/blogs/edsonlima/category/pesquisa/

Sacudi a cabeça. Nada a ver ficar esperando pelo pior: na profissão que escolhi o pior é o normal e a gente desconfia do dia tranqüilo. Teve uma vez que entrei em crise de consciência.

Pô, tanta profissão e fui justamente escolher esta, que não remunera tão bem e que arriscar a pele é um exercício constante. Sou formado em educação física, podia ser professor. Quem sabe, entrar como técnico da receita federal. Tudo, menos pôr meu pescoço em risco.

Em meio a estas encanações, tive meu dia de ao mestre com carinho, dia em que percebi que se eu podia ter qualquer outro ganha-pão, talvez não me realizasse tanto quanto neste: o de salvar vidas. Foi de uma hora pra outra que tive esta certeza? Claro que não. Precisou o lance do perigo inesperado.

Um prédio em labaredas, na periferia, quatro andares. Dentro, uma senhora preta com o neto de sete anos: a filha havia saído para ganhar o sustento da família. Eu ali os retirando das garras do fogo implacável. A tragédia me fez um bem danado. Quê? Sim, percebi a vocação junto com minha missão: salvar vidas.

Tá, a grana curta. Controlar o impulso consumista quando a TV diz o contrário por imagens sedutoras? Tarefa difícil. Mas se eu estivesse na receita federal, se todos os bombeiros estivessem em profissões mais rendosas, médicos ou juristas, quem salvaria aquela senhora e o neto?

Hoje. Eu aqui em Congonhas, que loucura! O avião lá dentro. Pessoas pulando do prédio. A droga da escada que não dá para todos. Explosão.

“Cara, toma cuidado”, gritei pro meu colega de truco. “Pô, se eu não subir o sujeito pula”, ele berrou de lá. E fomos pra lá. Salvamos um, dois, três... “Cara, tu tá louco, isto não dá. A parede vai desabar”, adverti. “Tem horas que a gente tem que arriscar... eles vão morrer tostados”. Meu colega sequer teve tempo. A parede desabou.

Com uma moça ensangüentada nos meus braços, corri para fora, para salvá-la. Meu coração queria voltar para meu amigo sob os escombros, meu racional dizendo: salva esta pessoa que está nos teus braços por que ele já cumpriu a missão na terra.

*escritor ronaldo duran, psicólogo da Fundação Casa- SP, colabora em jornais.

CRÔNICA DA SEMANA - TIETE

Olá, Leitor,

Desejo a você uma excelente semana.

Felicidade,

Ronaldo




TIETE*

fonte: musicamagia.wordpress.com

Sexta-feira à noite, um show. A Avenida Nove de Julho fervendo. O palco: Tênis Clube na São José dos Campos. O show, uma banda famosa. Toca na rádio. Um currículo de mais de vinte anos de estrada. O trânsito mostra que a galera prestigia. Adolescentes menores de quinze anos conduzidos por pais trintões saudosistas. A multidão é heterogênea. Um tanto por ser pop, outro pelo carisma e força de sua musicalidade. Adivinhou quem disse Capital Inicial.

A maioria é de jovens acima de 18 anos. Uns estão para fumar, cheirar. Bebuns de plantão também. Uns motivados pela azaração, buscando novo caso ou esquentar a antiga conquista. A maioria, contudo, quer dançar, dançar, dançar. Tem as tietes, cujo objetivo é ganhar amasso dos protagonistas do show. Tanto faz se for baixista, guitarrista ou o técnico do som. Se for o vocalista que se renda a seus lábios, claro, a pontuação no ranking eleva-se maravilhosamente.

Descendo do carro vem uma tiete. Menina de cabelos longos, louros, escorridos e olhos castanhos escuros. Bem magra, mas que conserva a essência para estimular a libido masculina. Uns 25 anos. Rosto meigo, que oprimiria um coração romântico, fazendo-o sofrer mais do que se mergulhado em azeite fervendo, caso ela lhe desse em vez de amor apenas indiferença.

Como não estamos em uma novela televisiva, o rótulo simplista de má ou boa pessoa não a veste. Busca o prazer. Diverte-se.

O show prossegue. Dinho Ouro Preto lá na frente. Cantando. Ela petrificada. Ouvira as letras um par de vezes. Estariam batidas? Diante dele, uma magia lhe abraça. Ele é tão impressionante. Transmite um quê de vibração ao cantar. Ela se sente balançada. A roupagem de tiete cai. O estilo Dinho faz diferente. Um colega seu lá onde ela trabalha é fã incondicional. Ela achava esquisito: homem achar outro um anjo, encantador. Soaria como algo bicha. Agora, diante da voz de Dinho ela percebe o que passa pela cabeça do colega. Dinho é simplesmente uma magia pela vida.

O show terminou. As tietes se posicionaram. Ela recuou. Pela primeira vez recuou. Parecia pieguice, porém, tentar arrancar um beijo do Dinho com segundas intenções, apenas para colecionar, seria como permitir-se a um estupro. Não macularia aquele anjo, não ela, não desta vez. Talvez Dinho fosse nada do que ela pensava, mas de antemão agradece o favor que ele sem saber lhe fez. Ajudou a ela repensar-se. Só isso vale a pena.

*escritor ronaldo duran, colabora neste espaço. http://www.facebook.com.br/ e www.twitter.com/ronaldo_duran

CRÔNICA DA SEMANA - AMOLADOR DE FACAS